И снова «гнем свою линию». Сегодня – встреча для избранных. Потому как в мир поэзии погружаться непросто, необходимо настроить свое сердце… А поэзия сегодня – настоящая, такая, что прочитав однажды, хочется возвращаться и погружаться, и проживать, и праздновать чудную музыку дивных образов… Аудитория Игоря Федорова – читатели порталов Стихи.ру и Проза.ру, его подписчики в соцсетях, друзья, коллеги, студенты… По наблюдениям Игоря Николаевича, в большинстве своем – женщины. Из виртуального общение часто перерастает в живую дружбу, и тогда с читателями, коллегами по цеху Игорь встречается в Москве, Питере, других городах…
Игорь Федоров – участник поэтических конкурсов и чемпионатов мира по русской поэзии. Именно на поэтическом чемпионате его заметил и выделил в десятку лучших поэтов современности французский журнал «Глагол». В 2015 году поклонники творчества Игоря Николаевича издали его книгу в типографии города Рязани. Ее название «Там, за дымом расстрелянных лет».
Игорь Николаевич Федоров – чудесно скромный человек. О нем расскажут его стихи. Несколько выразительных штрихов к портрету добавят его размышления:
— О себе: родился и живу в Чувашии. Историк по профессии. Пишу стихи по состоянию души, чаще философскую лирику. Люблю эксперименты, часто пишу экспромты. Стихи – потребность поделиться мыслями с миром. Написанные, кажется, они живут своей жизнью и меняют мою. Писать начал рано – в детстве, младшей школе. Но осознанная поэзия появилась значительно позже, уже в зрелом возрасте. Поэтические образы настигают внезапно – в дороге, на работе, где угодно! Здесь важно успеть записать. Иногда не оставляет ощущение, что все написанное моей рукой мне кто-то диктует… Кто-то неведомый…
В моем творчестве немало стихов-посвящений. В основном, поэтам серебряного века – Сергею Есенину, Анне Андреевне Ахматовой, Марине Цветаевой, Иосифу Бродскому…
Есть стихи – рифмованные строчки. А есть высокая поэзия. И отличают ее далеко не только рифма, ритм… Ей свойственны особое эмоциональное состояние, внутренний мир, богатые метафоры, поэтические образы… Я убежден: стихи рождаются из боли! Часто ты всем сердцем проникаешься чужой болью, переживаниями, страданиями, и эта боль остается в стихах…
Разговор со снегом
А со мной разговаривал снег,
Он пришёл накануне, без спроса,
И про жизнь задавал мне вопросы.
Разбивался о лёд его смех.
Я ему отвечал невпопад,
Он пытливо выспрашивал, всё же,
И рассматривал в окна прохожих,
Суетливые танцы лопат.
Нет, не клеился наш разговор,
Снег шептал о рождественском чуде
И о том, что не верится людям,
Ерунда, говорят, это, вздор.
Зашумел, бросив горсть мне в лицо,
Почему? – закричал, – отвечайте,
Но в ответ лишь молчанье печатью,
Только сверху о чём-то пел Цой.
В темноте снег внезапно затих.
Успокоился, лёг он устало,
Здесь – водой, за окном – покрывалом,
За неверие нас он простил.
Так со мной разговаривал снег.
В разноцветном и праздничном свете
На вопросы его не ответил.
Он уснул. Улыбался во сне.
Антидождь
Вверх. Тишина разрывается. Лужи.
Так по душе расплывается ложь.
Брошеный плащ, в одиночестве ужин.
Дворники. Ты мне сказал: антидождь.
Капли бегут, небеса догоняя,
Так, центробежно, и прочь от стекла,
День догорает обрывками мая,
Зябко, мурашки. Тепла бы, тепла.
Шины шуршат. Нет обгона. Сплошная.
Дворники. Нервы ни к черту. Не ждешь.
Помнишь, обочина, ливень. Смешная, –
Так ты сказал. А теперь: антидождь.
Чайник остыл. Недоеденный ужин.
Сон. Он на явь был сегодня похож.
Капля за каплей. Прохожие. Лужи.
Дворники. Скорость. Темно. Антидождь.
Крошится мякиш
Крошится мякиш,
воробушки стынут,
лапы поджав в наступающей тьме,
ветер осколками –
очередь в спину,
небо – оно там себе на уме.
шилом – шипящих шаров
шевеленье,
глушит метелица шумом шагов,
ночь растворяет
безумством и ленью,
год наступающий – ёлки –
готов.
Крошится лед,
заскользили ботинки,
руки вразмах –
улететь, улететь…
где-то пустынный мотив,
песня Стинга…
чайник завел свою песнь
на плите…
двое.
и окна как будто напротив,
крошатся стены,
и шепот: идёшь?
ёлки, зима, белоснежная сцена…
снег – это просто замерзший чуть
дождь…
После
После После взрыва
я пеплом рассыпался по плечам,
И частицами мелкой пыли.
Я смотрел, как пила ты утрами чай,
Выводя тонким пальчиком: были.
После взрыва
Был в космосе растворен,
И глаза твои видели вспышку сверхновой.
А потом
Словно стая седых ворон
Заглушила беспомощность бестолково.
После взрыва
Остался я взрывом без –
В зазеркалье, дотронуться было страшно,
Расставаться – не воля чертей, небес,
Так, сойтись, чтоб срывало башню?
После взрыва
Рассыпались миражи,
И частицами мелкой пыли,
Я шепчу тебе, слышишь?
Мы. Будем. Жить.
Зачеркни на стекле своем «были»…
